Una amapola en el asfalto

En días convulsos de marejadas políticas, las flores nacen en las azoteas y el asfalto. Hay que saber mirar, porque deslumbran a los incautos. En los días convulsos nos desayunamos con plasma y más plasma, agónicos los sentidos ante tanta mediocridad. Nos alimentamos de pasto y no vemos el cielo, porque pisamos los brotes de esperanza que nacían.
Los mercados se tambalean y a nosotros nos da igual porque los pisos de segunda mano han subido en ventas y nos hemos disfrazado en Carnavales, que al fin son dos telediarios los que nos quedan.
La última ola que nos derribe la Bahía, la última que nos acongoje el alma, lo mismo nos trae náufragos agotados de tanto esperar que la marea cambie.
Nos mirarán incrédulos por nuestro estancamiento, por nuestra soledad de no decir "Buenos días" a nadie por mucho que choquemos todos los amaneceres.
Einstein llevaba razón, las ondas gravitacionales nos traen a todos locos y no vemos un jamón despellejado de carne magra tirado en la basura, al lado de un mendigo hierático de penas.
Estamos exhaustos de tanto amar sin motivo, de tanto esperar una gran pasión que nos sofoque el alma atravesada por la ruindad y el desasosiego.
Queremos amar sin tregua, que nos desdibujen la boca a besos y que nos enganchen el pecho a estallidos de placer en noches consentidas de locura. Estamos en la pobreza más absoluta que es depender de los mercados internacionales, de los usurpadores de renta, de los derrochadores nacionales y los corruptos que se esconden en sedes de partidos, sufragados con los impuestos de todos.
Estamos peripatéticos y descompuestos por ver sentarse en el banquillo a la realeza, maldecir finamente a los políticos y buscarse la vida , llámese sillón, ante la flema de muchos que siguen creyendo que no todos son iguales, sino que hay unos que si y otros que no , como los pimientos de Padrón. Los enchufados apestan a latrocinio, las cuentas no se pagarán solas y los que han estafado y robado , no va a haber Dios que los coja confesando y con lo robado devuelto a las arcas de donde lo mangaron.
Creeremos en los santos procesionales, creeremos en un mundo que se esconde en los cielos de mártires y vírgenes proféticas, luego miraremos al suelo y veremos barro en los pies de los refugiados y negrez en la palma de sus manos.
Astarté cruzó la Bahía y se atrevió a caminar por África con las mismas sandalias que Jesucristo, ellas tan ufanas que no pesaban porque eran de rafia, de la desbravada con manos cándidas de buena gente, que no creía en futuros sino en sueños que otros travistieron y convirtieron en palacios de dorados metales, donde las buenas voluntades vuelan porque son etéreas y no pesan. Hay dias que se levantan chubascosos, días en los que la bolsa tiembla con el frio de perder nuestro dinero, nuestras libertades y nuestros derechos mas fundamentales.
Son días en los que nace una amapola en el asfalto, tan loca que no se protege con las manos de los peatones. Tan loca como el mendigo que no llora lastimoso su ruina como los colaboradores de televisión, excretando maldades, peleándose de fabula en un circo pagado con las ilusiones de muchos que creen que todo cambiaría si volviera la naftalina a los armarios.
Cadáveres descompuestos y pútridos, muertos revenidos y levantados en la ultima gran ola que nos guarde, la de bróker informáticos, las de lavanderías de dinero y políticos peregrinando por los juzgados. Y aún así la amapola , a la mínima brisa de viento, despliega sus pétalos y baila.